Тебе снова Афган приснился,
Где гремел перевал грозою,
И опять дождь свинцом пролился,
И умылся закат слезою.
И своё ты пакуешь сердце
В цинк, с названием груза - «двести»,
И в «Тюльпане» опять провожаешь
Жениха к молодой невесте.
И во сне ты скрипишь зубами,
И опять кроешь матом горы
И политиков, сук продажных,
От которых и кровь и раздоры.
Ты средь ночи кусаешь губы,
Видно, снова тревожат раны…
И проснувшись, на кухне куришь,
Из заначки налив в стаканы.
Сколько будет тебе ещё сниться
Серпантин и обстрел колонны,
Сколько будешь ночами биться
И кричать: «Передай патроны!»?
Вы не верьте тому, кто скажет,
Что черствеет душа с войною
И не чувствует больше боли,
И смирилась с чужой бедою.
Нет! От горя она немеет!
И болят её рваные раны!
И виски у юнцов седеют…
И зовут их теперь - ветераны.
