Хочу воспеть свою любовь к сонету,
Чью форму принимает моя лира,
Которая стреляет как мортира…
…………………………………………….
…Меня же это вовсе не щекочет…
Николай Пархоменко, сонеты
Взяв форму благородного сонета,
На лире на своей я не играю –
Не знаю как, – я из неё стреляю,
Как из мортиры или пистолета.
Хоть я освоил упражненье это,
Но в «молоко» частенько попадаю,
И снова лиру перезаряжаю,
И вновь палю с рассвета до рассвета.
Красивых, мудрых слов искать не стану,
Поскольку не щекочет этот путь,
Он мне до лампочки, по барабану.
И не колышет. Справлюсь как-нибудь.
Ещё две строчки, кажется, по плану.
Последняя. Ещё успеть шмальнуть.
